CARTA OFICIO (tema 2)

Además de perder todo interés tanto en los pequeños detalles como en los grandes, obesos, absurdos, fofos y aguachentos temas de la vida también he perdido todo interés en la gente. Ahora mismo, mientras estoy sentado frente a la aséptica pantalla de la PC trago café con una mecanicidad suicida. Uno...dos...tres profundos tragos y se acabó la taza.
Quizás no debiera escribir sobre esto, después de todo no hay mucho que hacer o que decir, el café se acabó, quiero fumar un cigarro pero no tengo ganas. Escucho música sin el menor interés y hasta la diversión de la masturbación ha perdido todo valor, quedando un gesto mecánico colgado en el tiempo. El sexo y sus vueltas ya hace tiempo que dejaron de asomar por estos lados.
Quizás, una o dos veces haya pensado seriamente en el suicidio pero no tendría mucho sentido realmente. O sea, morir (al contrario de lo que muchos piensan o pensaron) no es un alivio. Es tan solo dejar de existir. En la nada no hay ninguna clase de sentimiento. Sí, es cierto, no hay desgracia pero tampoco hay nada más.
Para ser un suicida efectivo no te queda otra más que creer.
Creer o reventar.
Si crees, bien por vos. Clín caja, muerto estás. Te mataste, felicidades. Te vamos a llorar, te vamos a estudiar: ¿Por qué lo hizo? ¿Por qué no pidió ayuda? Algunos van a encontrar en el día a día de tu vida misteriosas señales de lo que vendría y serás una sensación. Es más; quizás logres cinco minutos dedicados pura y exclusivamente a ti en un canal sin material de respaldo. O si sos lo suficientemente espectacular alguna nota en algún que otro diario.
Ahora...si reventás vivís. Bueno...vivir, vivir es un decir. Sobrevivís. Tu cuerpo y tu mente cumplen las funciones básicas y alguna más para rellenar espacios libres. Vas de un lado al otro, escribís en las paredes, te sentás en los bancos de las plazas y mirás con ojos bovinos a los viejos dándole pan a las palomitas. La vida no transcurre delante tuyo, tampoco dentro tuyo o si quiera cerca tuyo. Lo único que ves es un incesante desfile de personas que van y que vienen, que hacen o dejan de hacer pero en definitiva no hacen nada en absoluto. Te convertís en un espectador, en un quejica de primera línea, una imagen borrosa de lo que en algún momento fue una persona. Pero nadie lo ve (y lo mejor), nadie lo nota. Ni siquiera vos, o tu amante, o tus hijos o el tipo al que le comprás la droga (sea cual sea la tuya). Desde arriba todo se ve como una gran hoja muerta haciendo los mismos movimientos espasmódicos de una araña al morir. Y con el tiempo se cierra, se arruga y se dobla tanto sobre sí misma que no se distinguen sus bordes de sus venas u otro color que ese marrón grisáceo, decolorado y muerto.

"My milk is your shit, your shit is my milk"