Desde que tenia memoria había sido mas viejo. Todas las vecinas, tías y madres de amigos opinaban: Pero que maduro que es. Desde que tenia memoria le irritaban las personas, desde que tenia memoria
Desde que tenia memoria corría el ómnibus que doblaba la esquina y pasaba justo por cuadra de su casa; se tiraba sobre cartones por pendientes de pasto, jugaba en la vereda y andaba en bicicleta.
Desde que tenia memoria el mundo era un poquito mas gris de lo que había sido antes.
¿Antes? ¿Antes de que?
Fue una tarde de otoño. La vereda estaba cubierta de hojas que habían caído a lo largo del mes formando una espesa capa color marrón. Cada tanto, aparecía una roja u amarilla. Y era verdaderamente emocionante, aunque tal suceso fuese de lo mas usual.
Había pasado toda la tarde jugando con una pelota gastada. Lo parches de cuero ya se empezaban a descolgar del cuerpo de la bola, revelando la cosa gris que contenía el aire adentro. Se paraba en el cordón de la vereda y la pateaba formando un arco sobre la calle de forma que cayera justo sobre el filo del cordón contrario. La gracia, era que la pelota picaba hacia cualquier lado y había que correrla antes de que llegara a la esquina y de ahí a la calle, y de ahí a las ruedas de algún auto.
Una de estas veces (la que en todo caso nos importa) sucedió algo de lo mas particular. La pelota reboto pero en lugar de salir disparada en algún improbable ángulo se deslizo por el cordón y camino lentamente hasta la mitad de la calle.
El niño corrió hasta ella seguro de que no corría peligro y tropezó. Justo en el momento que levantaba la mirada para asegurarse que nada se acercaba vio como el ómnibus que entraba por su calle se detenía a unos escasos centímetros de su cabeza.
Esa noche comprendió algo que utilizaría el resto de su vida: La vida, la muerte, y todo lo demás no depende de la bondad o voluntad, sino de la suerte, y es es con lo único que se puede contar.
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martes, 2 de noviembre de 2010
viernes, 22 de octubre de 2010
#481
Tip, tip, tip
El pasillo es largo. Las baldosas verdes y amarillas se repiten hasta el fondo, donde el mundo se dobla hacia el otro lado de la calle. Otros apartamentos, otras personas.
Tip, tip, tip
Todavía quedan algunas bombitas enteras que imprimen pequeños lamparones de luz sobre las paredes resquebrajadas.
En algún lugar hay una tele con demasiado volumen. Probablemente alguna vieja medio sorda, o algún vecino tapando los sonidos de su amante.
Tip, tip, tip
Algo goteaba. Esos sonidos que taladran el oido izquierdo. El piso estaba húmedo, probablemente fuese una canilla.
Busque las llaves dentro del cuero de la campera.
Y sin previo aviso:
Un gato se asomo por el codo del pasillo, el piso cambio de ángulo, el mundo se doblo y el olor a vomito me noqueo.
Media hora mas tarde, con la espalda sobre a pared y el culo en el piso me golpeo: El gato es ajeno, ese pasillo no va a ningún lugar, el vomito es mio, la campera no.
Es hora de cambiar.
Tip, tip, tip
Canilla de mierda
El pasillo es largo. Las baldosas verdes y amarillas se repiten hasta el fondo, donde el mundo se dobla hacia el otro lado de la calle. Otros apartamentos, otras personas.
Tip, tip, tip
Todavía quedan algunas bombitas enteras que imprimen pequeños lamparones de luz sobre las paredes resquebrajadas.
En algún lugar hay una tele con demasiado volumen. Probablemente alguna vieja medio sorda, o algún vecino tapando los sonidos de su amante.
Tip, tip, tip
Algo goteaba. Esos sonidos que taladran el oido izquierdo. El piso estaba húmedo, probablemente fuese una canilla.
Busque las llaves dentro del cuero de la campera.
Y sin previo aviso:
Un gato se asomo por el codo del pasillo, el piso cambio de ángulo, el mundo se doblo y el olor a vomito me noqueo.
Media hora mas tarde, con la espalda sobre a pared y el culo en el piso me golpeo: El gato es ajeno, ese pasillo no va a ningún lugar, el vomito es mio, la campera no.
Es hora de cambiar.
Tip, tip, tip
Canilla de mierda
viernes, 17 de septiembre de 2010
#3560
Soy yo quien te retiene
Soy el que te mantiene lejos
Pues no es tu forma lo que me preocupa
Es tu contenido
Soy el que te mantiene lejos
Pues no es tu forma lo que me preocupa
Es tu contenido
jueves, 18 de marzo de 2010
Tardecita
Carlos estaba sentado en el escalón de la puerta de su casa. El día estaba pesado. Y entre cervezas tibias y alguna siesta ya había logrado pasar la mayoría de aquel apenas soportable verano.
Estaba ahí sentado. ¿Y qué hacía ahí sentado? Estaba esperando. Se suponía que Javier iba a llegar alrededor de las cuatro, ya eran las cinco menos cuarto y todavía no daba signos de vida. Justo pasaba una brisa tibia. Cerró los ojos y extendió su cara hacia el sol. ¿Cuanto más iba a demorar?
-¿Qué hacés tarado?-
-Eh?...-Entreabrió los ojos, la luz lo estaba matando. Se hizo una visera con la mano y distinguió la figura de su amigo envuelta en un halo de luz - Mirate vos...así con el sol detrás sos igualito a la virgen maría.-
Después de un leve intercambio de golpes, llaves y la búsqueda de dinero ya se encontraban camino a la rambla.
Javier era un tipo flaco, bastante más alto que Carlos y desde que tenían memoria siempre habían pasado los veranos en Montevideo. No por elección. Más bien se sentían de los pocos del barrio que no aprovechaban las achicharrantes temperaturas para viajar al Este, hacia climas iguales pero más cercanos al mar.
Delante de ellos se extendía el río de la plata y una multitud de lo más diversa que fue deliberadamente ignorada al rumbear hacia las rocas. Donde sabían no habría más que un par de pescadores sin mucho ánimo de charla.
En cuanto se acomodaron Javier, nunca lento ni perezoso, empezó a armarse un porro.
-¿Y tu vieja che? ¿Cómo anda?-
-Bien. Yo que sé. Después del ataque ese no lo vino nada más. Dice que si sigue bien le van a dejar volver a casa-
-¿Y tu viejo?-
-Bien, yo que sé. Viste que se borró mal. Cada tanto hablamos por teléfono, se fué con la mina a España. Igual me sigue pasando plata todas las semanas.-
-Es jodido...- La palabra terminó ahogada por el humo del faso - Yo que sé, son cosas que pasan boludo. ¿Sabés a quien me encontré el otro día?-
-No...a quien?- La voz de Javier seguía sonando seca intentando aguantar el humo. Se lo pasó a Carlos
-A Lucía-
-¿Y cómo está?-
Carlos le dió una pitada larga y profunda. -Embarazada-
-Que cagada...-
Estaba ahí sentado. ¿Y qué hacía ahí sentado? Estaba esperando. Se suponía que Javier iba a llegar alrededor de las cuatro, ya eran las cinco menos cuarto y todavía no daba signos de vida. Justo pasaba una brisa tibia. Cerró los ojos y extendió su cara hacia el sol. ¿Cuanto más iba a demorar?
-¿Qué hacés tarado?-
-Eh?...-Entreabrió los ojos, la luz lo estaba matando. Se hizo una visera con la mano y distinguió la figura de su amigo envuelta en un halo de luz - Mirate vos...así con el sol detrás sos igualito a la virgen maría.-
Después de un leve intercambio de golpes, llaves y la búsqueda de dinero ya se encontraban camino a la rambla.
Javier era un tipo flaco, bastante más alto que Carlos y desde que tenían memoria siempre habían pasado los veranos en Montevideo. No por elección. Más bien se sentían de los pocos del barrio que no aprovechaban las achicharrantes temperaturas para viajar al Este, hacia climas iguales pero más cercanos al mar.
Delante de ellos se extendía el río de la plata y una multitud de lo más diversa que fue deliberadamente ignorada al rumbear hacia las rocas. Donde sabían no habría más que un par de pescadores sin mucho ánimo de charla.
En cuanto se acomodaron Javier, nunca lento ni perezoso, empezó a armarse un porro.
-¿Y tu vieja che? ¿Cómo anda?-
-Bien. Yo que sé. Después del ataque ese no lo vino nada más. Dice que si sigue bien le van a dejar volver a casa-
-¿Y tu viejo?-
-Bien, yo que sé. Viste que se borró mal. Cada tanto hablamos por teléfono, se fué con la mina a España. Igual me sigue pasando plata todas las semanas.-
-Es jodido...- La palabra terminó ahogada por el humo del faso - Yo que sé, son cosas que pasan boludo. ¿Sabés a quien me encontré el otro día?-
-No...a quien?- La voz de Javier seguía sonando seca intentando aguantar el humo. Se lo pasó a Carlos
-A Lucía-
-¿Y cómo está?-
Carlos le dió una pitada larga y profunda. -Embarazada-
-Que cagada...-
jueves, 11 de febrero de 2010
Puro amor
Me levanto. Cuando apoyo los pies en el suelo siento el piso de madera y el aire tibio que se cuaja en la habitación. Enciendo un cigarro que aumenta la sensaciòn de calor agobiante y empiezo a caminar. Ella apenas se mueve en la cama. Me dedica una mirada aburrida, blonda, impertérrita.
El baño me recibe sucio y desordenado. Sin embargo, siendo una de las pocas habitaciones de la casa con baldosas me encuentro más fresco. Fumo en la oscuridad, me arden los ojos, los cierro. Me ataca la noción del dolor que recién hace su entrada triunfal a mi cabeza. Un gigante que de un salto se coló a mi cerebro.
Estoy sentado en el water cuando siento que alguien entra. Apenas atino a entre abrir los ojos para ver su figura traspasando el umbral de la puerta. No me siento revitalizado.
De pie se apoya sobre mi costado y me mira. No abro los ojos pero sé que me mira. Me mira como quien vè un animal que apenas aprueba.
Largo el humo del cigarro sobre su cara. La desprecio, cada dìa màs y màs. Un sentimiento recíproco que probablemente sea lo único que todavía me mantiene acá, encerrado en esta habitación.
¿Su reacción? Predecible. En un movimiento me tira la cabeza hacia atràs agrrandome por el pelo mientras mete la otra mano en mi pantalòn, màs como un hurto que una caricia empieza a darme caña. Y yo aguanto. Aguanto porque no quiero seguirle el juego, aguanto porque me da asco que sea como es, aguanto hasta que no aguanto màs y tomándole de por los hombros la estampo contra la pared que tengo en frente. Aprieto los dientes y mi cabeza gira a mil revoluciones por segundo alimentada por un solo combustible: "¡Venganza!".
La tomè, la usè como a una muñeca, como una niña, le dì de probar todo y todo lo recibiò gustosa. Arañando, mordiendo, pegando, aullando de placer y dolor. Y yo, que idiota, sentìa que con cada movimiento le apuñalaba, que aquello era un desafìo, una provocaciòn, un pelea.
Finalmente quedamos los dos tendidos en el piso del baño, alejados, apenas mirándonos, como sopesando el silencio y el calor.
-Me tengo que ir- "Para siempre" fue lo que me faltò decir, siempre fuì un cobarde, pero ella lo entendiò. Tanto una cosa como la otra.
-Sì, va a ser mejor- Dijo mientras examinaba un raspòn en su espalda. - Yo me voy a quedar acà, cerrà la puerta y dejà la llave-
Me levantè, me terminè de vestir y nunca màs pienso volver.
El baño me recibe sucio y desordenado. Sin embargo, siendo una de las pocas habitaciones de la casa con baldosas me encuentro más fresco. Fumo en la oscuridad, me arden los ojos, los cierro. Me ataca la noción del dolor que recién hace su entrada triunfal a mi cabeza. Un gigante que de un salto se coló a mi cerebro.
Estoy sentado en el water cuando siento que alguien entra. Apenas atino a entre abrir los ojos para ver su figura traspasando el umbral de la puerta. No me siento revitalizado.
De pie se apoya sobre mi costado y me mira. No abro los ojos pero sé que me mira. Me mira como quien vè un animal que apenas aprueba.
Largo el humo del cigarro sobre su cara. La desprecio, cada dìa màs y màs. Un sentimiento recíproco que probablemente sea lo único que todavía me mantiene acá, encerrado en esta habitación.
¿Su reacción? Predecible. En un movimiento me tira la cabeza hacia atràs agrrandome por el pelo mientras mete la otra mano en mi pantalòn, màs como un hurto que una caricia empieza a darme caña. Y yo aguanto. Aguanto porque no quiero seguirle el juego, aguanto porque me da asco que sea como es, aguanto hasta que no aguanto màs y tomándole de por los hombros la estampo contra la pared que tengo en frente. Aprieto los dientes y mi cabeza gira a mil revoluciones por segundo alimentada por un solo combustible: "¡Venganza!".
La tomè, la usè como a una muñeca, como una niña, le dì de probar todo y todo lo recibiò gustosa. Arañando, mordiendo, pegando, aullando de placer y dolor. Y yo, que idiota, sentìa que con cada movimiento le apuñalaba, que aquello era un desafìo, una provocaciòn, un pelea.
Finalmente quedamos los dos tendidos en el piso del baño, alejados, apenas mirándonos, como sopesando el silencio y el calor.
-Me tengo que ir- "Para siempre" fue lo que me faltò decir, siempre fuì un cobarde, pero ella lo entendiò. Tanto una cosa como la otra.
-Sì, va a ser mejor- Dijo mientras examinaba un raspòn en su espalda. - Yo me voy a quedar acà, cerrà la puerta y dejà la llave-
Me levantè, me terminè de vestir y nunca màs pienso volver.
sábado, 14 de noviembre de 2009
Del verano
Venía caminando calle abajo con una esperanza a medio armar, las costuras de la campera descocidas y unas ganas tremendas de prenderse del primer par de caderas que se asomaran por esa larga tarde de verano.
Caminaba descolorido, como contando los pasos. Había pernoctado en casa de unos amigos y recién en ese momento decidió desandar el camino andado hasta su casa en pleno Barrio Sur.
La noche la recibió con tinto aguado y tabaco en abundancia. La joda se había armado a dos cuadras de allí, en casa de unos vecinos. Curioso, como un asado en la vereda se convierte por arte de magia en reunión vecinal y finalmente en fiesta del barrio.
Solo, Santiago tomaba recostado contra una pared. Alguien había arrimado un par de parlantes y la cumbia empezaba a hacerse sentir en las muelas. El baile se armó en la calle. Fin de año se sentía en el aire.
A medio camino entre la sórdida borrachera y la demencia tropical divisó una abundante cabellera roja pegada a un nada despreciable par piernas que enmarcaban un nada despreciable culo que, moviéndose al compás del bailongo, era aún menos despreciable.
Rápidamente trastabilló camino a la pelirroja quien ya viéndole venir se preparó para la mecánica de ataque.
Santiago se agitó, zarandeó y movió tanto como pudo, ella se rió, el disparó un par de frases que le permitieran entablar una conversación y para antes de las 2 a.m. ya se habían apartado un poco del jolgorio e intercambiado teléfonos.
Para el momento en que emprendieron la vuelta (ella a su casa, el gentilmente acompañandole), dos cosas embotaban la cabeza de Santiago: El alcohol, y las curvas que, siguiendo bien de atrás, se vislumbraban entre los pliegues del ligero vestido azul que tan bien se ceñía a su cuerpo.
-¿Querés pasar?-
La pregunta le sacó de su ensimismamiento.
-¿Qué?-
-Que si querés pasar-
Las neuronas de su cabeza reventaban como pop-corn y millones de ideas y fantasías se formulaban en su mente.
-Sí, sí, por supuesto-
Las escaleras del antiguo edificio subían y se solapaban unas contra otras en absoluto silencio. El piso de baldosa y la falta de luz aumentaban la sensación de frío. Subían tomados de la mano, ella, cual náyades le guiaba hacia su cuarto, hacia sus aguas, a sus ríos.
Repentinamente, en el tercer descanso se detuvo en seco, ¿Cuanto iban a seguir subiendo?, tiró de su mano trayéndola hacia sí, le rodeó con su otro brazo, la presionó contra su cuerpo y le estampó un beso en plena noche de Noviembre.
En un estertor los brazos de ella se interpusieron entre los dos desembarazándose de el.
-No, no, ¿Qué hacés? Así no- Se quejó e inmediatamente se propulsó escaleras arriba.
Santiago dudó si debería de seguirla. Escuchó, un descanso, llaves, el portazo y el sonido final de la cerradura instaurando un mundo entre los dos.
El, aún parado en el descanso juntó aire, -¡Hija de puta!- gritó hasta quedarse seco, y emprendió el camino de vuelta a casa.
Caminaba descolorido, como contando los pasos. Había pernoctado en casa de unos amigos y recién en ese momento decidió desandar el camino andado hasta su casa en pleno Barrio Sur.
La noche la recibió con tinto aguado y tabaco en abundancia. La joda se había armado a dos cuadras de allí, en casa de unos vecinos. Curioso, como un asado en la vereda se convierte por arte de magia en reunión vecinal y finalmente en fiesta del barrio.
Solo, Santiago tomaba recostado contra una pared. Alguien había arrimado un par de parlantes y la cumbia empezaba a hacerse sentir en las muelas. El baile se armó en la calle. Fin de año se sentía en el aire.
A medio camino entre la sórdida borrachera y la demencia tropical divisó una abundante cabellera roja pegada a un nada despreciable par piernas que enmarcaban un nada despreciable culo que, moviéndose al compás del bailongo, era aún menos despreciable.
Rápidamente trastabilló camino a la pelirroja quien ya viéndole venir se preparó para la mecánica de ataque.
Santiago se agitó, zarandeó y movió tanto como pudo, ella se rió, el disparó un par de frases que le permitieran entablar una conversación y para antes de las 2 a.m. ya se habían apartado un poco del jolgorio e intercambiado teléfonos.
Para el momento en que emprendieron la vuelta (ella a su casa, el gentilmente acompañandole), dos cosas embotaban la cabeza de Santiago: El alcohol, y las curvas que, siguiendo bien de atrás, se vislumbraban entre los pliegues del ligero vestido azul que tan bien se ceñía a su cuerpo.
-¿Querés pasar?-
La pregunta le sacó de su ensimismamiento.
-¿Qué?-
-Que si querés pasar-
Las neuronas de su cabeza reventaban como pop-corn y millones de ideas y fantasías se formulaban en su mente.
-Sí, sí, por supuesto-
Las escaleras del antiguo edificio subían y se solapaban unas contra otras en absoluto silencio. El piso de baldosa y la falta de luz aumentaban la sensación de frío. Subían tomados de la mano, ella, cual náyades le guiaba hacia su cuarto, hacia sus aguas, a sus ríos.
Repentinamente, en el tercer descanso se detuvo en seco, ¿Cuanto iban a seguir subiendo?, tiró de su mano trayéndola hacia sí, le rodeó con su otro brazo, la presionó contra su cuerpo y le estampó un beso en plena noche de Noviembre.
En un estertor los brazos de ella se interpusieron entre los dos desembarazándose de el.
-No, no, ¿Qué hacés? Así no- Se quejó e inmediatamente se propulsó escaleras arriba.
Santiago dudó si debería de seguirla. Escuchó, un descanso, llaves, el portazo y el sonido final de la cerradura instaurando un mundo entre los dos.
El, aún parado en el descanso juntó aire, -¡Hija de puta!- gritó hasta quedarse seco, y emprendió el camino de vuelta a casa.
jueves, 8 de octubre de 2009
Clase del 86
"La palabra poeta.
La palabra poeta es una mierda. La odio.
¿Qué carajo se supone que es un poeta?
No es por darle la espalda a nada ni caer en lugares tontos, pero siento que es más poeta un tipo que trabaja en la obra, una mujer que cose o una prostituta que quien se dice poeta.
No es un tema de "perspectivas", el problema no es el concepto. El problema son las palabras, siempre son las palabras. Ellas "son" y "no son" recipientes vacíos y yo siento más poeta al menos poeta en cuestión."
-Que le vamo' a hacer loco, acá hay que saltar o tirarse al vacío. Dos cosas que, aunque parezcan lo mismo, son bien distintas ¿Estamos?- Se dijo en voz baja mientras caminaba hacia la rambla.
El aire soplaba frío y se venía la tormenta. Una nube llamó su atención en particular. Era una nube gorda, enorme, que pateaba rayos en todas direcciones. Una especie de erizo de mar eléctrico. Una cosa terrible para tener muy cerca de las narices.
Bajó a la arena y se entretuvo dibujando erizos en el piso mientras pensaba. La noche no había estado mal; había circulado una grappamiel de los más energizante, la música había estado bien e incluso se había ganado la confianza de la amiga de Sofía, quedando en verse entre semana después del laburo.
Sin embargo había "algo", ese mismo algo que le dejaba patitieso algunas noches en la momento de meterse solo en la cama. Algo que siempre parecía estar al alcance de la mano pero siempre escurriéndosele entre los dedos, escapando justo a tiempo. Como intentar agarrarse el codo con la mano del mismo brazo. Algo de lo más incómodo.
"El poeta es un tarado. Salvamos a unos cuantos por sus obras, pero eran, sin lugar a dudas, unos tarados de primera."
Miró el cielo y decidió desandar el camino andado y seguir un poco más. Se venía la lluvia, tenía que tomarse el bondi y dormir algo antes de arrancar al trabajo. Otra vez al trabajo.
La palabra poeta es una mierda. La odio.
¿Qué carajo se supone que es un poeta?
No es por darle la espalda a nada ni caer en lugares tontos, pero siento que es más poeta un tipo que trabaja en la obra, una mujer que cose o una prostituta que quien se dice poeta.
No es un tema de "perspectivas", el problema no es el concepto. El problema son las palabras, siempre son las palabras. Ellas "son" y "no son" recipientes vacíos y yo siento más poeta al menos poeta en cuestión."
-Que le vamo' a hacer loco, acá hay que saltar o tirarse al vacío. Dos cosas que, aunque parezcan lo mismo, son bien distintas ¿Estamos?- Se dijo en voz baja mientras caminaba hacia la rambla.
El aire soplaba frío y se venía la tormenta. Una nube llamó su atención en particular. Era una nube gorda, enorme, que pateaba rayos en todas direcciones. Una especie de erizo de mar eléctrico. Una cosa terrible para tener muy cerca de las narices.
Bajó a la arena y se entretuvo dibujando erizos en el piso mientras pensaba. La noche no había estado mal; había circulado una grappamiel de los más energizante, la música había estado bien e incluso se había ganado la confianza de la amiga de Sofía, quedando en verse entre semana después del laburo.
Sin embargo había "algo", ese mismo algo que le dejaba patitieso algunas noches en la momento de meterse solo en la cama. Algo que siempre parecía estar al alcance de la mano pero siempre escurriéndosele entre los dedos, escapando justo a tiempo. Como intentar agarrarse el codo con la mano del mismo brazo. Algo de lo más incómodo.
"El poeta es un tarado. Salvamos a unos cuantos por sus obras, pero eran, sin lugar a dudas, unos tarados de primera."
Miró el cielo y decidió desandar el camino andado y seguir un poco más. Se venía la lluvia, tenía que tomarse el bondi y dormir algo antes de arrancar al trabajo. Otra vez al trabajo.
sábado, 26 de septiembre de 2009
Otra de investigación
Atención, parental advice: Este texto puede incluir varias palabras subidas de tono y cosas del estilo.
¡La reputísimamadrequelosrecontaremilparió! Yo entiendo que quizás la situación económica del mundo no sea la mejor. Yo entiendo que mis gustos quizás sean un poco inconvencionales, bueno, no, no los son. Diría más bien que son convencionalmente inconvencionales. Bueno, con más razón. Y para colmo vale decir que este es un supermercado en pleno barrio "high", que no me jodan, si en algún lugar tiene que haber, es acá.
Igual creo que si la situación mundial es tan terrible es bueno que te compren cosas ¿No? Bueno, quizás no tanto. O sea, si comprás cosas que después no vas a poder vender tampoco es muy buen negocio. La otra es que traigan poco y lo vendan extremadamente caro, en cuyo caso el producto en cuestión se vuelve prohibitivo. Y yo quiero. Por eso estoy acá manga de chupavergas. -¿Qué mira señora? ¿Le debo algo? ¿Le hago acordar a su nieto que se acaba de recibir en Yale?- Bien, la espanté. No me gusta estar como un boludo revisando los anaqueles con viejas rompe bolas que vienen a demostrar su poder adquisitivo mediante la compra de toda clase de chucherías y frasquitos minúsculos rellenos hasta la mitad con paté de vaya-uno-a-saber-que-chanchada y paquetitos de cositas de lucen como maní, huelen a maní pero cuestan dieciséis veces más, exportados de Hungría derecho a las manos de su sirvienta de preferencia...y probablemente sepan igual que el maní. Gaste para tener distinción en vida e invierta la suficiente para tenerla en la muerte.
¿Qué es esto? "Queso de cabra" Creo que probé alguna vez, sabe a queso pero más ácido y con menos gusto a queso. Definitivamente las cabras son animales que no sirven para nada. ¿Quien toma leche de cabra? Tampoco conozco a nadie que coma queso de cabra, o coma carne de cabra. Bueno, conozco a un tipo que tiene cabras. Pero no hace más que sacarlas a pastar, creo que cada año que pasa se parece más a una cabra. Un día voy a pasar por el vivero y me lo voy a encontrar pastando con los bichos sacándolo a pasear. Vamos a ver si le gusta cuando las cabras lo sacan a pastar, le ordeñan para hacer queso o lo hacen aparearse para comerse a sus bodoques....Ahora que lo pienso este tipo era encargado o algo así en esta cadena de supermercados.
No lo encuentro a el, en su lugar me topo con un tontón sacado de algún programa de Chris Morena.
-¿Si señor, en que lo puedo ayudar?- Camisa verde, sombrerito, unos cuantos granos en la cara, un corte a la moda y un carro lleno de esos panes de molde que ya vienen cortados, no sea cosa que uno se vaya a molestar en hacer "algo" por sí mismo. -Sí, escuchame. ¿Uds tienen una sección de lácteos no?- Duda, mira los panes, "no te preocupes guacho, los panes no se van a mover de ahí. Respondeme la puta pregunta y seguí embutiendolos en el estante. Los más nuevos al fondo, los que están más cerca de la fecha de vencimiento al frente" -Ehmm, sí, por este pasillo a la izquierda- Una mirada de desconfianza, sé que pasé por ahí y no ví nada, también sé que puedo perfectamente haber pasado por al lado y no haberlo visto -Ok, gracias-
Efectivamente, ahí estaba la sección de "Fiambrería, quesos y lácteos", vaya a saber uno porque se le dá por separar los quesos de los lácteos. Saco número y voy mirando. Ni rastro. Quizás si les pregunto lo tengan escondido en algún depósito o algo del estilo. "Pín!" -¡42?- (En realidad cabe aclarar que el grito del número es una mezcla entre exclamación informativa y pregunta) -Sí, hola...mirá , hace un rato que ando dando vueltas y no veo por ningún lado. ¿Tofu tenés?- La cara de aburrimiento de la mujer se convirtió en una mueca de incomprensión, mi cara se debe de haber convertido en una mueca de hartazgo porque inmediatamente se mueca-incomprensión cambió por "mueca-no me rompas las bolas nene" - ¿Que cosa?!- Una caña de pescar pelotuda... -Tofu, hmmm, ¿Queso de soja?- La pregunta sonó más a un pedido de clemencia que al subrayado de algo evidente que, en realidad, no lo es tanto. -Ehhh, no, no sé que eso eso- ¿Y? ¿Acaso eso quiere decir que no lo tenés? Solo falta que me diga "No abluo spañol" -Bueno, ok. Gracias, chau.- Ya era, este es el último supermercado en el busco tofu, que se vayan a cagar. Una de dos, o el tofu es un producto de mi imaginación el cual (por ser producto de mi imaginación) nunca comí o hay una conspiración internacional para evitar el tráfico de tofu a MI mesa.
Me retiro derrotado con dos cosas: Un paquete de Beldent que compré al pasar por la caja y la imagen del poster de Fox Moulder: The truth is out there. La batalla la perdí, pero la guerra recién comienza.
¡La reputísimamadrequelosrecontaremilparió! Yo entiendo que quizás la situación económica del mundo no sea la mejor. Yo entiendo que mis gustos quizás sean un poco inconvencionales, bueno, no, no los son. Diría más bien que son convencionalmente inconvencionales. Bueno, con más razón. Y para colmo vale decir que este es un supermercado en pleno barrio "high", que no me jodan, si en algún lugar tiene que haber, es acá.
Igual creo que si la situación mundial es tan terrible es bueno que te compren cosas ¿No? Bueno, quizás no tanto. O sea, si comprás cosas que después no vas a poder vender tampoco es muy buen negocio. La otra es que traigan poco y lo vendan extremadamente caro, en cuyo caso el producto en cuestión se vuelve prohibitivo. Y yo quiero. Por eso estoy acá manga de chupavergas. -¿Qué mira señora? ¿Le debo algo? ¿Le hago acordar a su nieto que se acaba de recibir en Yale?- Bien, la espanté. No me gusta estar como un boludo revisando los anaqueles con viejas rompe bolas que vienen a demostrar su poder adquisitivo mediante la compra de toda clase de chucherías y frasquitos minúsculos rellenos hasta la mitad con paté de vaya-uno-a-saber-que-chanchada y paquetitos de cositas de lucen como maní, huelen a maní pero cuestan dieciséis veces más, exportados de Hungría derecho a las manos de su sirvienta de preferencia...y probablemente sepan igual que el maní. Gaste para tener distinción en vida e invierta la suficiente para tenerla en la muerte.
¿Qué es esto? "Queso de cabra" Creo que probé alguna vez, sabe a queso pero más ácido y con menos gusto a queso. Definitivamente las cabras son animales que no sirven para nada. ¿Quien toma leche de cabra? Tampoco conozco a nadie que coma queso de cabra, o coma carne de cabra. Bueno, conozco a un tipo que tiene cabras. Pero no hace más que sacarlas a pastar, creo que cada año que pasa se parece más a una cabra. Un día voy a pasar por el vivero y me lo voy a encontrar pastando con los bichos sacándolo a pasear. Vamos a ver si le gusta cuando las cabras lo sacan a pastar, le ordeñan para hacer queso o lo hacen aparearse para comerse a sus bodoques....Ahora que lo pienso este tipo era encargado o algo así en esta cadena de supermercados.
No lo encuentro a el, en su lugar me topo con un tontón sacado de algún programa de Chris Morena.
-¿Si señor, en que lo puedo ayudar?- Camisa verde, sombrerito, unos cuantos granos en la cara, un corte a la moda y un carro lleno de esos panes de molde que ya vienen cortados, no sea cosa que uno se vaya a molestar en hacer "algo" por sí mismo. -Sí, escuchame. ¿Uds tienen una sección de lácteos no?- Duda, mira los panes, "no te preocupes guacho, los panes no se van a mover de ahí. Respondeme la puta pregunta y seguí embutiendolos en el estante. Los más nuevos al fondo, los que están más cerca de la fecha de vencimiento al frente" -Ehmm, sí, por este pasillo a la izquierda- Una mirada de desconfianza, sé que pasé por ahí y no ví nada, también sé que puedo perfectamente haber pasado por al lado y no haberlo visto -Ok, gracias-
Efectivamente, ahí estaba la sección de "Fiambrería, quesos y lácteos", vaya a saber uno porque se le dá por separar los quesos de los lácteos. Saco número y voy mirando. Ni rastro. Quizás si les pregunto lo tengan escondido en algún depósito o algo del estilo. "Pín!" -¡42?- (En realidad cabe aclarar que el grito del número es una mezcla entre exclamación informativa y pregunta) -Sí, hola...mirá , hace un rato que ando dando vueltas y no veo por ningún lado. ¿Tofu tenés?- La cara de aburrimiento de la mujer se convirtió en una mueca de incomprensión, mi cara se debe de haber convertido en una mueca de hartazgo porque inmediatamente se mueca-incomprensión cambió por "mueca-no me rompas las bolas nene" - ¿Que cosa?!- Una caña de pescar pelotuda... -Tofu, hmmm, ¿Queso de soja?- La pregunta sonó más a un pedido de clemencia que al subrayado de algo evidente que, en realidad, no lo es tanto. -Ehhh, no, no sé que eso eso- ¿Y? ¿Acaso eso quiere decir que no lo tenés? Solo falta que me diga "No abluo spañol" -Bueno, ok. Gracias, chau.- Ya era, este es el último supermercado en el busco tofu, que se vayan a cagar. Una de dos, o el tofu es un producto de mi imaginación el cual (por ser producto de mi imaginación) nunca comí o hay una conspiración internacional para evitar el tráfico de tofu a MI mesa.
Me retiro derrotado con dos cosas: Un paquete de Beldent que compré al pasar por la caja y la imagen del poster de Fox Moulder: The truth is out there. La batalla la perdí, pero la guerra recién comienza.
viernes, 25 de septiembre de 2009
Una de misterio
La habitación era pequeña. Sin decoración en las paredes, había un par de sillones y un escritorio. Detrás de el se encontraba un hombre rubio, de camisa blanca y con un pañuelo atado al cuello.
La muchacha entró, no sin cierto temor. El fue quien comenzó la charla:
-Buenas-
-Hola-
-¿Primer nombre?-
-Venus-
-¿Apellido?-
-Verticordia-
-¿Y qué le trae acá Srta. Verticordia?-
-Hmm...bueno, en realidad vine por el aviso-
-¿Aviso? ¿Qué aviso?-
La muchacha sacó un recorte del bolsillo trasero del jean
-¿"HIC HABITAT FELICITAS
ACERCATE al mejor lugar de trabajo.
Buscamos chicas con o sin experiencia hasta 25 años para masajes a caballeros.
Sueldo aproximado U$S 1.000 Totalmente legal. Animate?"-
-Ah, "ese" aviso-
-Sí, "ese" aviso-
-¿Tiene experiencia?-
-Hmm...no. ¿Es importante?-
-No, no, no, para nada. Digame, señorita, ¿Qué le impulsó a buscar un puesto de trabajo en nuestra empresa?-
-Bueno...Ud sabe, las cosas están difíciles y...-
-Sí, bueno- La interrumpió - ¿Qué edad tiene?-
-25 años-
El hombre frunció el ceño con desconfianza
-¿Está segura?-
-....Por supuesto-
-Muy bien, ¿Qué horario le conviene?-
-Bueno, cualquier hora me sirve-
-Ok, si gusta firmarme en...-
La bic rodó de sus manos derechito al piso, la muchacha inmediatamente se zambulló debajo del escritorio en busca de la lapicera.
En ese momento un ruidaje de palancas avisó que el mecanismo se encendía. La mesa voló por los aires y una red que se encontraba (astutamente) escondida en el piso atrapó a la desprevenida muchacha que golpeó contra el techo y cayó estrepitosamente sobre la moquete verde.
El hombre del pañuelo apareció seguido de un hombre alto de aspecto roñoso, dos mujeres y un enorme perro. Una de las mujeres (la de lentes) se acercó, y poniéndole las manos en la cara a la muchacha procedió a quitarle la máscara.
-Já! Lo sabía! No era otro que el viejo Mills haciéndose pasar por esta muchachita en busca de jóvenes vírgenes!-
-No comprendo. ¿Para qué querría vírgenes el viejo Mills?- Preguntó la mujer con pinta de turrita
-Sencillo; -Respondió la que tenía pinta de avispada (o sea, usaba lentes)- para sacrificarlas y luego hacerse un traje de piel humana-
-¿Buscaba vírgenes en una casa de masajes?- Preguntó el fumeta al perro. Nadie le dió bolilla.
- Maldición! Lo hubiera logrado! hubiera conseguido mi traje de piel si no fuera por estos malditos chiquillos y su estúpido perro!-
El perro le lame la cara el viejo Mills y todos irrumpen en risas.
[Fundido en negro, créditos]
La muchacha entró, no sin cierto temor. El fue quien comenzó la charla:
-Buenas-
-Hola-
-¿Primer nombre?-
-Venus-
-¿Apellido?-
-Verticordia-
-¿Y qué le trae acá Srta. Verticordia?-
-Hmm...bueno, en realidad vine por el aviso-
-¿Aviso? ¿Qué aviso?-
La muchacha sacó un recorte del bolsillo trasero del jean
-¿"HIC HABITAT FELICITAS
ACERCATE al mejor lugar de trabajo.
Buscamos chicas con o sin experiencia hasta 25 años para masajes a caballeros.
Sueldo aproximado U$S 1.000 Totalmente legal. Animate?"-
-Ah, "ese" aviso-
-Sí, "ese" aviso-
-¿Tiene experiencia?-
-Hmm...no. ¿Es importante?-
-No, no, no, para nada. Digame, señorita, ¿Qué le impulsó a buscar un puesto de trabajo en nuestra empresa?-
-Bueno...Ud sabe, las cosas están difíciles y...-
-Sí, bueno- La interrumpió - ¿Qué edad tiene?-
-25 años-
El hombre frunció el ceño con desconfianza
-¿Está segura?-
-....Por supuesto-
-Muy bien, ¿Qué horario le conviene?-
-Bueno, cualquier hora me sirve-
-Ok, si gusta firmarme en...-
La bic rodó de sus manos derechito al piso, la muchacha inmediatamente se zambulló debajo del escritorio en busca de la lapicera.
En ese momento un ruidaje de palancas avisó que el mecanismo se encendía. La mesa voló por los aires y una red que se encontraba (astutamente) escondida en el piso atrapó a la desprevenida muchacha que golpeó contra el techo y cayó estrepitosamente sobre la moquete verde.
El hombre del pañuelo apareció seguido de un hombre alto de aspecto roñoso, dos mujeres y un enorme perro. Una de las mujeres (la de lentes) se acercó, y poniéndole las manos en la cara a la muchacha procedió a quitarle la máscara.
-Já! Lo sabía! No era otro que el viejo Mills haciéndose pasar por esta muchachita en busca de jóvenes vírgenes!-
-No comprendo. ¿Para qué querría vírgenes el viejo Mills?- Preguntó la mujer con pinta de turrita
-Sencillo; -Respondió la que tenía pinta de avispada (o sea, usaba lentes)- para sacrificarlas y luego hacerse un traje de piel humana-
-¿Buscaba vírgenes en una casa de masajes?- Preguntó el fumeta al perro. Nadie le dió bolilla.
- Maldición! Lo hubiera logrado! hubiera conseguido mi traje de piel si no fuera por estos malditos chiquillos y su estúpido perro!-
El perro le lame la cara el viejo Mills y todos irrumpen en risas.
[Fundido en negro, créditos]
jueves, 16 de julio de 2009
Invierno
Sonrisa….falsa. Muchas gracias….falsa. Cualquier cosa te llamamos…falso.
Ya empezaba a lloviznar otra vez cuando venía subiendo por la calle hacia dieciocho. Las primeras luces se encendían dejando a la ciudad en ese estado letárgico. Entre el día y le noche con las luces metidas en el medio. Siempre se le venía esa imagen de una planta dentro de una casa, al lado de la ventana pero iluminada con una lámpara ultravioleta. Una tristeza.
A medida que la lluvia avanza la gente desaparecía. Llegó a dieciocho y es hora pico. Bondis rellenos de gente, autos con las luces encendidas, motos y bocinas haciendo un decorado navideño perfecto en pleno Julio.
Desde afuera la puerta de el antiguo hotel, ubicada ente dos casas parecía no dirigir a ningún lugar. Pero una vez atravesada daba a un pequeño pasillo techado hasta la mitad, con una bombita solitaria a medio camino. Luego empezaba el patio interno sobre el cual se agolpaban las antiguas habitaciones que ahora eran alquiladas por una vieja bigotuda quien aseguraba: “había perdido a su marido por los Tupas”, nunca nadie se animaba a preguntar que quería decir eso exactamente. En todo caso; la puerta, la bendita puerta se hinchaba con la humedad y tuvo que forzarla un poco para intentar entrar. Parecía que el patio se había inundado porque había una fina capa de agua en el suelo que algún alma caritativa había cubierto con pedazos de cartón y diario.
Agradeció a la suerte que por lo menos le concedía la gracia de no tener que cruzar el patio para llegar al “apartamento”. Tomó por la escalera de la derecha que daba a la fila intermedia de habitaciones y de ahí hasta la cuarta puerta.
El ¡Chop, chop! De los championes le indicó que la inundación parecía haberse extendido. ¿Julia estaría en casa? En teoría debería estar. Siempre estaba en la casa. La había vuelto a encontrar hacía un par de semanas y le había invitado a visitarlo. Esa noche se habían acostado y ella se quedó. Parecía ser algo natural, esas cosas que simplemente “suceden” y apenas se notan. Ella dormía la mayoría del día y compartían un par de horas durante la tarde. Caída la noche ella se iba, y el nunca le preguntaba que hacía, es más, tampoco le importaba. No se habían vuelto a acostar desde entonces, pero la compañía le hacía bien (suponía que a ambos les hacía falta) y cuando ella llegaba durante la madrugada metiéndose en silencio dentro de la cama resultaba de lo más reconfortante.
Ojalá estuviera Julia.
Generalmente cuando llovía tenía que apagar el portalamparas porque corría un considerable riesgo de electrocutarse. Ojalá abriera la puerta y estuviese Julia con su pelo negro, corto, desordenado; con la luz de alguna vela que haya encontrado en algún cajón; con el resto del vodka que estaba en la heladera. Meterse un rato en la cama a tomar un trago, fumarse un cigarro, sentir el cuerpo caliente de Julia, sus pies fríos, su nariz fría, un poco de música y dejar pasar un rato. Así, en el momento. Haciéndose compañía en silencio, reales, más presentes que en cualquier momento. Dejando filtrar la lluvia un rato, sacandose la humedad de adentro.
Ya empezaba a lloviznar otra vez cuando venía subiendo por la calle hacia dieciocho. Las primeras luces se encendían dejando a la ciudad en ese estado letárgico. Entre el día y le noche con las luces metidas en el medio. Siempre se le venía esa imagen de una planta dentro de una casa, al lado de la ventana pero iluminada con una lámpara ultravioleta. Una tristeza.
A medida que la lluvia avanza la gente desaparecía. Llegó a dieciocho y es hora pico. Bondis rellenos de gente, autos con las luces encendidas, motos y bocinas haciendo un decorado navideño perfecto en pleno Julio.
Desde afuera la puerta de el antiguo hotel, ubicada ente dos casas parecía no dirigir a ningún lugar. Pero una vez atravesada daba a un pequeño pasillo techado hasta la mitad, con una bombita solitaria a medio camino. Luego empezaba el patio interno sobre el cual se agolpaban las antiguas habitaciones que ahora eran alquiladas por una vieja bigotuda quien aseguraba: “había perdido a su marido por los Tupas”, nunca nadie se animaba a preguntar que quería decir eso exactamente. En todo caso; la puerta, la bendita puerta se hinchaba con la humedad y tuvo que forzarla un poco para intentar entrar. Parecía que el patio se había inundado porque había una fina capa de agua en el suelo que algún alma caritativa había cubierto con pedazos de cartón y diario.
Agradeció a la suerte que por lo menos le concedía la gracia de no tener que cruzar el patio para llegar al “apartamento”. Tomó por la escalera de la derecha que daba a la fila intermedia de habitaciones y de ahí hasta la cuarta puerta.
El ¡Chop, chop! De los championes le indicó que la inundación parecía haberse extendido. ¿Julia estaría en casa? En teoría debería estar. Siempre estaba en la casa. La había vuelto a encontrar hacía un par de semanas y le había invitado a visitarlo. Esa noche se habían acostado y ella se quedó. Parecía ser algo natural, esas cosas que simplemente “suceden” y apenas se notan. Ella dormía la mayoría del día y compartían un par de horas durante la tarde. Caída la noche ella se iba, y el nunca le preguntaba que hacía, es más, tampoco le importaba. No se habían vuelto a acostar desde entonces, pero la compañía le hacía bien (suponía que a ambos les hacía falta) y cuando ella llegaba durante la madrugada metiéndose en silencio dentro de la cama resultaba de lo más reconfortante.
Ojalá estuviera Julia.
Generalmente cuando llovía tenía que apagar el portalamparas porque corría un considerable riesgo de electrocutarse. Ojalá abriera la puerta y estuviese Julia con su pelo negro, corto, desordenado; con la luz de alguna vela que haya encontrado en algún cajón; con el resto del vodka que estaba en la heladera. Meterse un rato en la cama a tomar un trago, fumarse un cigarro, sentir el cuerpo caliente de Julia, sus pies fríos, su nariz fría, un poco de música y dejar pasar un rato. Así, en el momento. Haciéndose compañía en silencio, reales, más presentes que en cualquier momento. Dejando filtrar la lluvia un rato, sacandose la humedad de adentro.
sábado, 11 de julio de 2009
Sobre una noche en vela
Ojeras. Eran dos putas ojeras.
María se miró en el espejo con más detenimiento. Haciendo una minuciosa inspección recorrió sus ojos, sus labios, sus dientes. Abrió la canilla y dejó correr el agua mientras se retorcía nuevamente sobre el water. Ya le quedaba poco en el estómago y la noche anterior se había convertido en una masa gelatinosa (parecido a lo que le devolvía la mirada desde el fondo del water ) e incierta. Los recuerdos volvían como mirados a través de una cortina de agua mientras ella zambullía su cabeza en el chorro de la pileta.
Salió al living y recorrió algunas caras familiares entre la gente dormida. Recordaba ese living al principio de la fiesta. Si no fuera por el color de las paredes y la moquete sucia estaba prácticamente irreconocible.
La luz entraba por la ventana del apartamento, María vió la tarde que comenzaba a caer. No tenía reloj. Nunca usaba reloj y se preguntó que hora sería. Se suponía que había un reloj de pared cerca de la puerta pero el espacio ahora se encontraba vacío.
Buscó su campera entre la gente que ahí dormía, encontrándola como almohada de una pareja que parecía haberse apropiado de los abrigos de toda la comitiva para no pasar frío. Probablemente estaban tan borrachos que ni cuenta se dieron de cuando la recuperó.
Caminó hacia la puerta que por suerte estaba abierta. No quería enfrentar al dueño de casa, no quería que tener que pasar por la molestia de despertar a alguien con sus olores, sueño y los recuerdos, los recuerdos que sentía agolparse detrás de su cabeza pero de los que no quería saber nada.
El ascensor llegó rápido, la resaca se empezaba a sentir. Al entrar recordó que estaban en un piso doce de un edificio de pocitos. Apretó el botón que decía PB. De entre la niebla de la noche le surgió una canción de Tom Waits que no venía al caso. No sabía porque; pero siempre solía acordarse de esas bobadas, sobre todo cuando necesitaba llenar la cabeza con algo que le presentara pelea a la resaca que ya se adueñaba casi completamente. Le dolían los dientes. No podía evitar la sensación de que ella estaba ahí, de pie contra una esquina del ascensor sin moverse y que al revés de lo que suele creerse era el resto del edificio el que subía.
Llevó la mano derecha al pequeño bolsillo del jean buscando algo que no encontró. Y ahí se acordó.
-¡La puta madre que lo parió!-
Golpeó la pared del el ascensor que amagó a atascarse.
La bolsita con la merca no estaba y si algo le molestaba era no saber que había pasado con ella.
"And they all pretend they're Orphans
And their memory's like a train"
Su cerebro aceitado por el alcohol se disparó a la búsqueda de la bolsita perdida. Sin embargo había una significativa porción de la noche perdida, estrellada en mil pedacitos de cristal que ahora se clavaban en su cabeza.
"You can see it getting smaller as it pulls away
And the things you can't remember
Tell the things you can't forget that
History puts a saint in every dream"
“Perdido por perdido”, mejor no pensar más en la escama y ponerse la campera. Bien abotonada hasta arriba.
"Well she said she'd steak around
Until the bandages came off
But these mamas boys just don't know when to quit"
El portero la recibió con una mueca entre sonrisa y que-cara-mija mientras le abría la puerta con un sonoro “Buenas tardes”(demasiado sonoro para el delicado estado de los tímpanos de María).
El frío golpeó con fuerza contra su cara y se coló hasta sus huesos que parecían más sensibles que de costumbre. Conocía la sensación. Buscó un pucho en el bolsillo de la campera y a esperar el bondi.
Por suerte Waits aún le cantaba al oído:
"And Matida asks the sailors are those dreams
Or are those prayers
So just close your eyes, son
And this won't hurt a bit
And it’s time, time, time..."
María se miró en el espejo con más detenimiento. Haciendo una minuciosa inspección recorrió sus ojos, sus labios, sus dientes. Abrió la canilla y dejó correr el agua mientras se retorcía nuevamente sobre el water. Ya le quedaba poco en el estómago y la noche anterior se había convertido en una masa gelatinosa (parecido a lo que le devolvía la mirada desde el fondo del water ) e incierta. Los recuerdos volvían como mirados a través de una cortina de agua mientras ella zambullía su cabeza en el chorro de la pileta.
Salió al living y recorrió algunas caras familiares entre la gente dormida. Recordaba ese living al principio de la fiesta. Si no fuera por el color de las paredes y la moquete sucia estaba prácticamente irreconocible.
La luz entraba por la ventana del apartamento, María vió la tarde que comenzaba a caer. No tenía reloj. Nunca usaba reloj y se preguntó que hora sería. Se suponía que había un reloj de pared cerca de la puerta pero el espacio ahora se encontraba vacío.
Buscó su campera entre la gente que ahí dormía, encontrándola como almohada de una pareja que parecía haberse apropiado de los abrigos de toda la comitiva para no pasar frío. Probablemente estaban tan borrachos que ni cuenta se dieron de cuando la recuperó.
Caminó hacia la puerta que por suerte estaba abierta. No quería enfrentar al dueño de casa, no quería que tener que pasar por la molestia de despertar a alguien con sus olores, sueño y los recuerdos, los recuerdos que sentía agolparse detrás de su cabeza pero de los que no quería saber nada.
El ascensor llegó rápido, la resaca se empezaba a sentir. Al entrar recordó que estaban en un piso doce de un edificio de pocitos. Apretó el botón que decía PB. De entre la niebla de la noche le surgió una canción de Tom Waits que no venía al caso. No sabía porque; pero siempre solía acordarse de esas bobadas, sobre todo cuando necesitaba llenar la cabeza con algo que le presentara pelea a la resaca que ya se adueñaba casi completamente. Le dolían los dientes. No podía evitar la sensación de que ella estaba ahí, de pie contra una esquina del ascensor sin moverse y que al revés de lo que suele creerse era el resto del edificio el que subía.
Llevó la mano derecha al pequeño bolsillo del jean buscando algo que no encontró. Y ahí se acordó.
-¡La puta madre que lo parió!-
Golpeó la pared del el ascensor que amagó a atascarse.
La bolsita con la merca no estaba y si algo le molestaba era no saber que había pasado con ella.
"And they all pretend they're Orphans
And their memory's like a train"
Su cerebro aceitado por el alcohol se disparó a la búsqueda de la bolsita perdida. Sin embargo había una significativa porción de la noche perdida, estrellada en mil pedacitos de cristal que ahora se clavaban en su cabeza.
"You can see it getting smaller as it pulls away
And the things you can't remember
Tell the things you can't forget that
History puts a saint in every dream"
“Perdido por perdido”, mejor no pensar más en la escama y ponerse la campera. Bien abotonada hasta arriba.
"Well she said she'd steak around
Until the bandages came off
But these mamas boys just don't know when to quit"
El portero la recibió con una mueca entre sonrisa y que-cara-mija mientras le abría la puerta con un sonoro “Buenas tardes”(demasiado sonoro para el delicado estado de los tímpanos de María).
El frío golpeó con fuerza contra su cara y se coló hasta sus huesos que parecían más sensibles que de costumbre. Conocía la sensación. Buscó un pucho en el bolsillo de la campera y a esperar el bondi.
Por suerte Waits aún le cantaba al oído:
"And Matida asks the sailors are those dreams
Or are those prayers
So just close your eyes, son
And this won't hurt a bit
And it’s time, time, time..."
jueves, 2 de julio de 2009
Otra noche larga
La cabeza rebotó contra el estante que había detrás y con el golpear de la cabeza las botellas que habían allí se agitaron. Una, dos, al piso.
-¡Hijo de puta, te voy a matar a palos!-
En su cara se dibujó una sonrisa de confort.
Desde su singular posición podía ver todo el local: Los estantes repletos de botellas y "comida", las heladeras repletas con cervezas, agua, jugos y demás porquerías. El vidrio que daba a la calle por la que apenas pasaba gente y sobre el cual ya se habían agolpado uno o dos intrigados por el nuevo espectáculo que gratis les ofrecían. Dentro del local tres personas: Ella sobre la puerta (ahora cerrada con una cadena y un candado bastante pesado, o al menos así se veía desde ahí) con su campera marrón, su pelo corto y opaco; su mirada vagaba entre la extraña pareja de enfrente y el universo infinito. Estaba el "otro tipo", que se apoyaba contra el mostrador con cara de póker y un teléfono en la mano. Y finalmente estaba la cara rechoncha y colorada de su agresor que se desdibujaba en el fondo del retrato.
-¡¿Y te vas a quedar acá quietito hasta que llegue la policía me entendiste?!- Hablaba entre dientes, como mordiendo las palabras, apenas dejándolas escapar.
Ella había dicho que se quedaran tranquilos y eso iba a hacer. El cuello le dolía, las costillas le dolían y si su agresor seguía apretando pronto iba a quedarse sin aire. Pero nada de eso le molestaba, el estaba tranquilo, desconectado, Zen. Su mente estaba diluida en un caldo de pastillas y alcohol. Nada le podía tocar.
La mano aflojó y cayó al piso. Cayó como caen las personas inconcientes, golpeando el suelo con todo el cuerpo al mismo tiempo. Cayendo tan bajo como pueden caer. Un sonoro !PLAF¡ de una botella compañera coronó la caída. Su pelo negro, lustroso y enmarañado se baño en el charco de sidra barata; el cual protegido por una espesa capa de grasa parecía no absorber el líquido.
El agresor le gritaba algo a la gente de afuera, su cuerpo grande y macizo se recortaba bien contra el vidrio y la noche. Si tuviera fuerzas se le hubiese tirado arriba, hubiera hecho estallar el vidrio en mil putos pedazos que se le clavarían al agresor y correría calle abajo hasta encontrar algún escalón o un baño.
Ella pareció leerle la mente; y todo sucedió en cámara lenta: saltó del piso y caminó derecho hacia el agresor, tomó una de las botellas y se la partió contra la cabeza, tirándole al piso mientras le insultaba. El otro no perdió el tiempo y la agarró por detrás levantándole del suelo. Entonces el se paró y fue directo a su encuentro. Forcejearon unos segundos que se hicieron eternos y en un instante ambos se encontraban corriendo calle abajo. El otro había atravesado el cristal y ahora empezaban a sonar unas sirenas distantes.
-!Mierdamierdamierdamierdamierda...!- Repetía ella mientras su sangre se habría paso a través de las agotadas venas.
Corrieron tan lejos y tan rápido como pudieron. Sin dirección, sin conciencia. Era un acto puramente instintivo. Salvarse, eso era todo lo que contaba.
Agitados y agotados terminaron escondiéndose detrás de un viejo edificio que era hogar de unos pocos indigentes y refugio de incontables ratas.
-¡Hijo de puta, te voy a matar a palos!-
En su cara se dibujó una sonrisa de confort.
Desde su singular posición podía ver todo el local: Los estantes repletos de botellas y "comida", las heladeras repletas con cervezas, agua, jugos y demás porquerías. El vidrio que daba a la calle por la que apenas pasaba gente y sobre el cual ya se habían agolpado uno o dos intrigados por el nuevo espectáculo que gratis les ofrecían. Dentro del local tres personas: Ella sobre la puerta (ahora cerrada con una cadena y un candado bastante pesado, o al menos así se veía desde ahí) con su campera marrón, su pelo corto y opaco; su mirada vagaba entre la extraña pareja de enfrente y el universo infinito. Estaba el "otro tipo", que se apoyaba contra el mostrador con cara de póker y un teléfono en la mano. Y finalmente estaba la cara rechoncha y colorada de su agresor que se desdibujaba en el fondo del retrato.
-¡¿Y te vas a quedar acá quietito hasta que llegue la policía me entendiste?!- Hablaba entre dientes, como mordiendo las palabras, apenas dejándolas escapar.
Ella había dicho que se quedaran tranquilos y eso iba a hacer. El cuello le dolía, las costillas le dolían y si su agresor seguía apretando pronto iba a quedarse sin aire. Pero nada de eso le molestaba, el estaba tranquilo, desconectado, Zen. Su mente estaba diluida en un caldo de pastillas y alcohol. Nada le podía tocar.
La mano aflojó y cayó al piso. Cayó como caen las personas inconcientes, golpeando el suelo con todo el cuerpo al mismo tiempo. Cayendo tan bajo como pueden caer. Un sonoro !PLAF¡ de una botella compañera coronó la caída. Su pelo negro, lustroso y enmarañado se baño en el charco de sidra barata; el cual protegido por una espesa capa de grasa parecía no absorber el líquido.
El agresor le gritaba algo a la gente de afuera, su cuerpo grande y macizo se recortaba bien contra el vidrio y la noche. Si tuviera fuerzas se le hubiese tirado arriba, hubiera hecho estallar el vidrio en mil putos pedazos que se le clavarían al agresor y correría calle abajo hasta encontrar algún escalón o un baño.
Ella pareció leerle la mente; y todo sucedió en cámara lenta: saltó del piso y caminó derecho hacia el agresor, tomó una de las botellas y se la partió contra la cabeza, tirándole al piso mientras le insultaba. El otro no perdió el tiempo y la agarró por detrás levantándole del suelo. Entonces el se paró y fue directo a su encuentro. Forcejearon unos segundos que se hicieron eternos y en un instante ambos se encontraban corriendo calle abajo. El otro había atravesado el cristal y ahora empezaban a sonar unas sirenas distantes.
-!Mierdamierdamierdamierdamierda...!- Repetía ella mientras su sangre se habría paso a través de las agotadas venas.
Corrieron tan lejos y tan rápido como pudieron. Sin dirección, sin conciencia. Era un acto puramente instintivo. Salvarse, eso era todo lo que contaba.
Agitados y agotados terminaron escondiéndose detrás de un viejo edificio que era hogar de unos pocos indigentes y refugio de incontables ratas.
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