Clase del 86

"La palabra poeta.
La palabra poeta es una mierda. La odio.
¿Qué carajo se supone que es un poeta?
No es por darle la espalda a nada ni caer en lugares tontos, pero siento que es más poeta un tipo que trabaja en la obra, una mujer que cose o una prostituta que quien se dice poeta.
No es un tema de "perspectivas", el problema no es el concepto. El problema son las palabras, siempre son las palabras. Ellas "son" y "no son" recipientes vacíos y yo siento más poeta al menos poeta en cuestión."
-Que le vamo' a hacer loco, acá hay que saltar o tirarse al vacío. Dos cosas que, aunque parezcan lo mismo, son bien distintas ¿Estamos?- Se dijo en voz baja mientras caminaba hacia la rambla.

El aire soplaba frío y se venía la tormenta. Una nube llamó su atención en particular. Era una nube gorda, enorme, que pateaba rayos en todas direcciones. Una especie de erizo de mar eléctrico. Una cosa terrible para tener muy cerca de las narices.
Bajó a la arena y se entretuvo dibujando erizos en el piso mientras pensaba. La noche no había estado mal; había circulado una grappamiel de los más energizante, la música había estado bien e incluso se había ganado la confianza de la amiga de Sofía, quedando en verse entre semana después del laburo.
Sin embargo había "algo", ese mismo algo que le dejaba patitieso algunas noches en la momento de meterse solo en la cama. Algo que siempre parecía estar al alcance de la mano pero siempre escurriéndosele entre los dedos, escapando justo a tiempo. Como intentar agarrarse el codo con la mano del mismo brazo. Algo de lo más incómodo.
"El poeta es un tarado. Salvamos a unos cuantos por sus obras, pero eran, sin lugar a dudas, unos tarados de primera."

Miró el cielo y decidió desandar el camino andado y seguir un poco más. Se venía la lluvia, tenía que tomarse el bondi y dormir algo antes de arrancar al trabajo. Otra vez al trabajo.