El invierno marchitará los últimos frutos de tu huerta.
Y el tiempo enterrará todo dolor,
Hasta desaparecer la espina.
Tus ojos aún abiertos devolverán la mirada de un aljibe seco.
Solo el eco de una voz acariciará tu garganta
Y el frío encallará en tus huesos
Haciendo nido.
Comiendo.
Y ya no habitarás tu cuerpo.
Y ya no serás nadie más.
Pero ese no soy yo
Y está que hierve no es mi carne
Y esta cama no es mi cama
Al menos hasta que pase la fiebre.
Al menos por un rato más.
El frio marchita todo, y si no lo creen que se metan al mar en junio!
ResponderEliminarPor suerte después llega la calor
Salute chambon
mierda carajo, Joaco! De que manera tremenda me gusta como escribis. No existen las palabras (¿o quizas si?) para describir cuanto me gusta.
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